Пришла ко мне девочка с заплаканными глазами, с надеждой коснулась моей руки: -Ведь вы же когда-то любили сами,- вы даже писали об этом стихи... Я не хочу так, я не согласна... Скажите, разве она права? Зачем она перед целым классом вслух читала его слова? Зачем так брезгливо поджала губы, когда рвала листок пополам, зачем говорила о нас так грубо, что мне повторять неудобно вам. Мы очень с ним дружим... -Я это знаю. -Он очень хороший! -Я помню, да... -Вы разве знакомы с ним? -Да, была я такой же девчонкой, как ты, тогда он тоже писал мне записки... -Значит, вы мне поверите? -Всей душой! ...И вот разговор откровенный начат между маленькой женщиной и большой. Через час, утешившись в детском горе, она ушла на каток... А я разговор продолжаю, волнуясь, спрою, тревожно на сердце у меня. Если учительница вскрывает чужие письма- прощенья нет! Простите, я кажется подрываю педагогический авторитет? Простите, но все это- дело поэта, а я к тому же еще и мать... Поэт Маяковский писал "Про это" затем, что про это надо писать! Мы учим детей от гриппа спасаться, улицы учим переходить, так как же этого не касаться, как будто легко научиться любить. (Казалось бы, это проще простого!) Но я про любовь настоящую, ту, когда самая жизнь отдается без слова за отчизну, за женщину, за мечту... Чтобы люди веку по росту были, такими надо вырастить их, чтобы с детства все, что они любили, любили бы больше себя самих! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Пришла ко мне девочка с заплаканными глазами, вами обиженная до слез. Почему вы в доверии ей отказали? Потрудитесь ответить на этот вопрос! Ведь не просто школьница перед доскою, единица, из коих составлен класс,- вам было доверено сердце людское... Теперь оно больше не верит в вас!
Брюсов. "Раб". Я - раб, и был рабом покорным Прекраснейшей из всех цариц. Пред взором, пламенным и черным, Я молча повергался ниц.
Я лобызал следы сандалий На влажном утреннем песке. Меня мечтанья опьяняли, Когда царица шла к реке.
И раз - мой взор, сухой и страстный, Я удержать в пыли не мог, И он скользнул к лицу прекрасной И очи бегло ей обжег...
И вздрогнула она от гнева, Казнь - оскорбителям святынь! И вдаль пошла - среди напева За ней толпившихся рабынь.
И в ту же ночь я был прикован У ложа царского, как пес. И весь дрожал я, очарован Предчувствием безвестных грез.
Она вошла стопой неспешной, Как только жрицы входят в храм, Такой прекрасной и безгрешной, Что было тягостно очам.
И падали ее одежды До ткани, бывшей на груди... И в ужасе сомкнул я вежды... Но голос мне шепнул: гляди!
И юноша скользнул к постели. Она, покорная, ждала... Лампад светильни прошипели, Настала тишина и мгла.
И было все на бред похоже! Я был свидетель чар ночных, Всего, что тайно кроет ложе, Их содроганий, стонов их.
Я утром увидал их - рядом! Еще дрожащих в смене грез! И вплоть до дня впивался взглядом, - Прикован к ложу их, как пес.
Вот сослан я в каменоломню, Дроблю гранит, стирая кровь. Но эту ночь я помню! помню! О, если б пережить все - вновь!
Йейтс. "Неукротимая орда". Дети Дану смеются в резных золотых колыбелях И, полуприкрыв ресницы, в ладони весело плещут. Поскачут они на север, когда позовет их кречет На белых тяжелых крыльях, с душою оледенелой. Дитя мое горько плачет, и я его обнимаю, Целую и слышу голос подземный узкой могилы. Пустынные ветры стонут над северным морем стылым, Пустынные ветры бродят над западным алым краем, Пустынные ветры свищут в воротах Небес, и свищут В воротах Ада, и гонят души, как клочья дыма; О сердце, сраженное ветром - ордою неукротимой, Что слаще сиянья свечей в изножии Девы Пречистой!
Я считал слонов и в нечет и в чет, И все-таки я не уснул, И тут явился ко мне мой черт, И уселся верхом на стул.
И сказал мой черт :"Ну, как, старина, Ну, как же мы порешим? Подпишем союз, и айда в стремена, И еще чуток погрешим!
И ты можешь лгать, и можешь блудить, И друзей предавать гуртом! А то, что придется потом платить, Так ведь это ж, пойми, потом!
Но зато ты узнаешь, как сладок грех Этой горькой порой седин. И что счастье не в том, что один за всех, А в том, что все - как один!
И ты поймешь, что нет над тобой суда, Нет проклятия прошлых лет, Когда вместе со всеми ты скажешь - да! И вместе со всеми - нет!
И ты будешь волков на земле плодить, И учить их вилять хвостом! А то, что придется потом платить, Так ведь это ж, пойми,- потом!
И что душа? - Прошлогодний снег! А глядишь - пронесет и так! В наш атомный век, в наш каменный век, На совесть цена пятак!
И кому оно нужно, это добро, Если всем дорога - в золу... Так давай же, бери, старина, перо! И вот здесь распишись, в углу ".
Тут черт потрогал мизинцем бровь... И придвинул ко мне флакон, И я спросил его: "Это кровь?" "Чернила", - ответил он...
Александр Галич
Добавлено (12.04.2010, 17:10) --------------------------------------------- вот, ещё одно...
Забрежжил свет, и, путаясь в одежде, Встаю от снов для будничного сна. Из мелочей привычных ни одна не сдвинулась — настолько все, как прежде, Что новый день сливается с былым, Где так же носит племена и стаи, Хрипит железо, воинства сметая, И тот же Карфаген, и тот же Рим. Опять лицо, что и не глядя знаю, И голос, и тревога, и удел. О, если б я, хоть умерев, сумел Очнуться до конца, не вспоминая Того, кто звался мной, рядясь в меня! Быть позабытым с нынешнего дня!
Есенин Ты меня не любишь, не жалеешь, Разве я немного не красив? Не смотря в лицо, от страсти млеешь, Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом, Я с тобой не нежен и не груб. Расскажи мне, скольких ты ласкала? Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени, Не коснувшись твоего огня, Многим ты садилась на колени, А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи, И ты думаешь о ком-нибудь другом, Я ведь сам люблю тебя не очень, Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою, Легкодумна вспыльчивая связь,— Как случайно встретился с тобою, Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой Распылять безрадостные дни, Только нецелованных не трогай, Только негоревших не мани.
И когда с другим по переулку Ты пройдешь, болтая про любовь, Может быть, я выйду на прогулку, И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи И немного наклонившись вниз, Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...» Я отвечу: «Добрый вечер, miss».
И ничто души не потревожит, И ничто ее не бросит в дрожь, — Кто любил, уж тот любить не может, Кто сгорел, того не подожжешь.
Добавлено (12.04.2010, 17:41) --------------------------------------------- Я думаю слово "сука" все таки литературное, и бан я за него не получу , но все же спрячу в спойлер Это не стих, но очень жизненно...
Ты держишь ее за руку, хотя уверен в том, что она сука. Сука до последнего и ты бы крикнул это ей в лицо, но держишь за руку, потому что боишься ее. Опасная сука. Она не из тех, кто смог бы просто уйти,она хоть и кошка, но только забирает с собой все, что ей принадлежит, а значит уже и ты в ее власти. Сука. Как же приятно было бы сказать ей кто она на самом деле, но только невозможно понять где она сейчас-рядом или нет, это непостижимо даже тебе. Ты называл ее «своей маленькой девочкой», а она оказалась полной сукой, невыносимой до такой степени, что в голове и внутри все разрывается. Ты спрашиваешь у своего Бога «Господи, почему она? Почему я попался в эти сети, почему я немогу не смотреть, как она извивается, Господи, почему именно я?» Твой Бог молчит, как и молчит все вокруг. В глазах у нее стекло. Как будто она нанюхана коксом. Как будто она сумасшедшая, она постоянно оглядывается. Ты заметил еще давно, что она необычна и красота ее не та, что описана в книжках. Сука. Она пленит своим взглядом, манит руками, пахнет так сладко, что даже не вериться, что кто-то изобрел этот запах и он ей так подходит…и как она пьет виски и как складывает губы, как развиваются ее волосы, как поднимает свой взор к небу и таинственно улыбается, как любит пройтись после клуба пешком до дома,ведь в центре для нее нет ничего не знакомого. Ее знают все и никто.Она сука. СУКА с большой буквы. У нее тысячи фотографий и она всегда разная. Никогда не узнать, что у нее в голове, никогда даже нельзя быть уверенным, что она полностью твоя, ведь в мобильном столько неизвестных тебе имен. Она постоянно нужна всем и никому. Она по-детски наивна. Сука. Ты не можешь отказать ей. Ты подаришь ей весь мир,чтобы только она подарила тебе свою улыбку. После этого ты вновь назовешь ее «своей маленькой девочкой», но про себя ты всегда помнишь,что она Сука. Она будет слать тысячи сообщений разным людям,заигрывать, извиваться среди похотливых мажорных парней, чтобы они думали, что она с ними, но она мысленно с тобой…и ты, глядя на это, все так же отчаянно думаешь, как Эта Сука прекрасна. Она курит,выпуская кольца дыма, как же прекрасно она выдувает две тонкие струйкидыма. Тянет виски из горла и держит при себе таких же сук. Ты понимаешь, что голова кружиться при виде ее. Ты не можешь не смотреть…она пленит. Она знает столько вещей, что даже теряешься в ее мыслях. Она бескрайне обаятельна и нравится всем твоим друзья, она душа всех компаний, но без души, ведь она продала ее Дьяволу за туфли Prada. Душа без Души. Сука. Она все и она ничто. Но на самом же деле, он всего лишь актриса, такая же хорошая, как в Голливуде. Онавсего лишь человек, который играет себя. Ведь либо ты себя играешь,либо тебя играют, не так ли? Она всего лишь девушка, хрупкая и беззащитная,но всемогущая, которая всегда ответит и постоит за себя и если драка-то до последней капли крови, если секс-то до слов любви. Она всегда добивается всего сама. Она часть мира, которую она рисует. Она художница и одиночка. Волк. А ты называешь ее Сукой. Смешно даже. Она всегда ходит одна и все помнит, каждое слово, каждый поступок. Она рисует смешные картины про любовь и море, она любит сигареты и любовь до последней капли крови. Она видит то, что многим даже не снилось и так красиво поет. А ты вторишь про себя Сука, ведь ты ее совсем не знаешь. Она выдумала себя, ту себя, которую ты видишь. Она катается на качелях и когда плачет ее душа- плачет небо, а когда она улыбается, солнышко играет с ее лицом разными бликами и «зайчиками»,ведь она улыбается так, как никто не умеет, так искренне и по-детски. Она всегда будет скрывать другую себя, что ты всегда был с сукой, чтобы ей больше не причиняли боль, чтобы она всегда манипулировала нами, глупыми мужчинами и поедала нас глазами. А на закуску сойдет и виски с сигаретами, ведь так больно курить одну за одной, когда нет сил дажевстать и идти.
Дружба - это когда приходишь с опозданием на полчаса, зная, что на тебя никто не обидится, и видишь, что никого еще нет)))
Сообщение отредактировал Bogun - Понедельник, 12.04.2010, 17:42
Александр Блок-О доблестях, о подвигах, о славе...
О доблестях, о подвигах, о славе Я забывал на горестной земле, Когда твое лицо в простой оправе Передо мной сияло на столе.
Но час настал, и ты ушла из дому. Я бросил в ночь заветное кольцо. Ты отдала свою судьбу другому, И я забыл прекрасное лицо.
Летели дни, крутясь проклятым роем... Вино и страсть терзали жизнь мою... И вспомнил я тебя пред аналоем, И звал тебя, как молодость свою...
Я звал тебя, но ты не оглянулась, Я слезы лил, но ты не снизошла. Ты в синий плащ печально завернулась, В сырую ночь из дому ты ушла.
Не знаю, где приют своей гордыне Ты, милая, ты нежная, нашла... Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий, В котором ты в сырую ночь ушла...
Уж не мечтать о нежности, о славе, Все миновалось, молодость прошла! Твое лицо в его простой оправе Своей рукой убрал я со стола.
Марина Цветаева-Мне нравится
Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной. За солнце не у нас над головами, - За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами!
Пришло время выбирать судьбу... Jate Family&Suliet Community
Вы счастливы? — Не скажете! Едва ли! И лучше — пусть! Вы слишком многих, мнится, целовали, Отсюда грусть.
Всех героинь шекспировских трагедий Я вижу в Вас. Вас, юная трагическая леди, Никто не спас!
Вы так устали повторять любовный Речитатив! Чугунный обод на руке бескровной— Красноречив!
Я Вас люблю. — Как грозовая туча Над Вами — грех — За то, что Вы язвительны и жгучи И лучше всех,
За то, что мы, что наши жизни — разны Во тьме дорог, За Ваши вдохновенные соблазны И темный рок,
За то, что Вам, мой демон крутолобый, Скажу прости, За то, что Вас — хоть разорвись над гробом! Уж не спасти!
За эту дрожь, за то—что —- неужели Мне снится сон? — За эту ироническую прелесть, Что Вы — не он.
Ты проходишь своей дорогою, руки твоей я не трогаю. Но тоска во мне — слишком вечная, Чтоб была ты мне — первой встречною.
Сердце сразу сказало: «Милая!» Всё тебе — наугад — простила я, Ничего не знав, — даже имени! — О, люби меня, о, люби меня!
Вижу я по губам — извилиной, По надменности их усиленной, По тяжелым надбровным выступам: Это сердце берется — приступом!
Платье — шелковым черным панцирем, Голос с чуть хрипотцой цыганскою, Всё в тебе мне до боли нравится, — Даже то, что ты не красавица!
Красота, не увянешь за лето! Не цветок — стебелек из стали ты, Злее злого, острее острого Увезенный — с какого острова?
Опахалом чудишь, иль тросточкой, — В каждой жилке и в каждой косточке, В форме каждого злого пальчика, - Нежность женщины, дерзость мальчика.
Все усмешки стихом парируя, Открываю тебе и миру я Всё, что нам в тебе уготовано, Незнакомка с челом Бетховена!
Маяковский к Лиличке
Дым табачный воздух выел. Комната - глава в крученыховском аде. Вспомни - за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще - выгонишь, можешь быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя - тяжкая гиря ведь - висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят - он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон - царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша?
Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.
«СВОБОДНАЯ ЛЮБОВЬ» Слова и улыбки ее, как птицы, Привыкли, чирикая беззаботно, При встречах кокетничать и кружиться, Незримо на плечи парней садиться И сколько, и где, и когда угодно! Нарядно, но с вызовом разодета. А ласки раздаривать не считая Ей проще, чем, скажем, сложить газету, Вынуть из сумочки сигарету Иль хлопнуть коктейль коньяка с «Токаем». Мораль только злит ее: — Души куцые! Пещерные люди! Сказать смешно! Даешь сексуальную революцию, А ханжество — к дьяволу за окно!— Ох, диво вы дивное, чудо вы чудное! Ужель вам и впрямь не понять вовек, Что «секс-революция» ваша шумная Как раз ведь и есть тот «пещерный век»! Когда ни души, ни ума не трогая, В подкорке и импульсах тех людей Царила одна только зоология На уровне кошек или моржей. Но человечество вырастало, Ведь те, кто мечтает, всегда правы. И вот большинству уже стало мало Того, что довольно таким, как вы. И люди узнали, согреты новью, Какой бы инстинкт ни взыграл в крови, О том, что один поцелуй с любовью Дороже, чем тысяча без любви! И вы поспешили-то, в общем, зря Шуметь про «сверхновые отношения», Всегда на земле и при всех поколениях Были и лужицы и моря. Были везде и когда угодно И глупые куры и соловьи, Кошачья вон страсть и теперь «свободна», Но есть в ней хоть что-нибудь от любви?! Кто вас оциничивал — я не знаю. И все же я трону одну струну: Неужто вам нравится, дорогая, Вот так, по-копеечному порхая, Быть вроде закуски порой к вину? С чего вы так — с глупости или холода? На вечер игрушка, живой «сюрприз», Ведь спрос на вас только пока вы молоды, А дальше, поверьте, как с горки вниз! Конечно, смешно только вас винить. Но кто и на что вас принудить может? Ведь в том, что позволить иль запретить, Последнее слово за вами все же. Любовь не минутный хмельной угар. Эх, если бы вам да всерьез влюбиться! Ведь это такой высочайший дар, Такой красоты и огней пожар, Какой пошляку и во сне не снится! Рванитесь же с гневом от всякой мрази, Твердя себе с верою вновь и вновь, Что только одна, но зато любовь Дороже, чем тысяча жалких связей! (Эдуард Асадов)...coffee...
Погиб поэт!- невольник чести - Пал, оклеветанный молвой, С свинцом в груди и жаждой мести, Поникнув гордой головой!.. Не вынесла душа поэта Позора мелочных обид, Восстал он против мнений света Один, как прежде... и убит! Убит!.. К чему теперь рыданья, Пустых похвал ненужный хор И жалкий лепет оправданья? Судьбы свершился приговор! Не вы ль сперва так злобно гнали Его свободный, смелый дар И для потехи раздували Чуть затаившийся пожар? Что ж? веселитесь... Он мучений Последних вынести не мог: Угас, как светоч, дивный гений, Увял торжественный венок.
Его убийца хладнокровно Навел удар... спасенья нет: Пустое сердце бьется ровно, В руке не дрогнул пистолет. И что за диво?... издалека, Подобный сотням беглецов, На ловлю счастья и чинов Заброшен к нам по воле рока; Смеясь, он дерзко презирал Земли чужой язык и нравы; Не мог щадить он нашей славы; Не мог понять в сей миг кровавый, На что он руку поднимал!..
И он убит - и взят могилой, Как тот певец, неведомый, но милый, Добыча ревности глухой, Воспетый им с такою чудной силой, Сраженный, как и он, безжалостной рукой.
Зачем от мирных нег и дружбы простодушной Вступил он в этот свет завистливый и душный Для сердца вольного и пламенных страстей? Зачем он руку дал клеветникам ничтожным, Зачем поверил он словам и ласкам ложным, Он, с юных лет постигнувший людей?..
И прежний сняв венок - они венец терновый, Увитый лаврами, надели на него: Но иглы тайные сурово Язвили славное чело; Отравлены его последние мгновенья Коварным шепотом насмешливых невежд, И умер он - с напрасной жаждой мщенья, С досадой тайною обманутых надежд. Замолкли звуки чудных песен, Не раздаваться им опять: Приют певца угрюм и тесен, И на устах его печать. _____________________
А вы, надменные потомки Известной подлостью прославленных отцов, Пятою рабскою поправшие обломки Игрою счастия обиженных родов! Вы, жадною толпой стоящие у трона, Свободы, Гения и Славы палачи! Таитесь вы под сению закона, Пред вами суд и правда - всё молчи!.. Но есть и божий суд, наперсники разврата! Есть грозный суд: он ждет; Он не доступен звону злата, И мысли, и дела он знает наперед. Тогда напрасно вы прибегнете к злословью: Оно вам не поможет вновь, И вы не смоете всей вашей черной кровью Поэта праведную кровь!
Любовь на расстоянии невозможна?Солнце ведь тоже далеко, а греет!
Друг без друга у нас получается все В нашем жизненном трудном споре. Все свое у тебя, у меня все свое, И улыбки свои, и горе. Мы премудры: мы выход в конфликтах нашли И, вчерашнего дня не жалея, Вдруг решили и новой дорогой пошли, Ты своею пошла, я - своею. Все привольно теперь: и дела, и житье, И хорошие люди встречаются. Друг без друга у нас получается все. Только счастья не получается... Цени того, кто без тебя страдает и не гонись за тем, кто счастлив без тебя.
А у меня много любимых стихов. Это конечно Пушкин, Лермонтов, Есенин, Симонов, Асадов и многие другие. А недавно читала роман Татьяны Боковой и там был такой стих:
Как хочется дотронуться, как страшно прикоснуться... А если - жизнь разломится? Расколется, как блюдце? А если не получится развлечься ненавязчиво, И сердце вдруг научится ЛЮБИТЬ по-настоящему?
А вдруг ты станешь солнышком, чтоб я могла согреться, И спрячешься на донышке распахнутого сердца? А вдруг свернусь калачиком - в твоей душе навечно, Обняв тебя, как мальчика заботою сердечной?
А вдруг нам не захочется с тобою расставаться? А вдруг все просто кончится, так не успев начаться... И что же? В омут броситься, иль может увернуться? Так хочется дотронуться, так страшно прикоснуться...
К сожалению, не знаю кто автор стиха.
Взломали пока была в отпуске и судя по всему натворили тут дел...
Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.
Открыла для себя Анну Кулик _ Он жил так же, как все - по ночам выходил в он-лайн, По утрам просыпался от громких гудков машин, Порой просто бродил без дел, иногда спешил, Ненавидел пустые фильмы с налётом тайн.
Она утром пила на кухне горячий чай, Рассыпала стихи по просторам ночных сетей, Исчезала порою внезапно в плену дождей, Замолкала, о нём задумавшись невзначай.
Им прекрасно жилось из без этих столичных драм. Без разрядов по коже, улыбок глаза в глаза.... Это лето, смеясь, ударило по газам - И разрушило всё - не смотрело по сторонам.
И теперь по ночам она учится снова жить, Прикрывая веселым статусом боль в груди. Шепчет, глядя на фото: "Забудься. Не приходи." Лето спряталось где-то в памяти. И дрожит... _ Вновь полыхают пожары в ночных аллеях - Тихо роняя листья, сгорают клёны... Знаешь, давай я запомню тебя влюблённым? Просто запомню, не думая о потерях, Не опасаясь обманов, измен, прощаний, Не докучая звонками в два тридцать ночи... Пусть это счастье и будет чуть-чуть короче, Но без прогорклого привкуса обещаний, Что никогда не исполнятся в нашей сказке. Кадром из фильма с банальным названием "Лето" Будут храниться в памяти три рассвета. Ну а сейчас мы с тобой подошли к развязке. А клёны сгорают. И зря суетится дождь, По капле роняя слезинки на тротуары... Лишь ветер тихонько тронет лады гитары Аккордом новым "ты больше её не ждёшь"...
Когда прошел я Уинди-Гэп, Полпенни дали мне на хлеб, Ведь я шагаю прямо в рай; Повсюду я как званый гость, Пошарит в миске чья-то горсть И бросит мне селедки хвост: А там что царь, что нищий - все едино.
Мой братец Мортин сбился с ног, Подрос грубиян, его сынок, А я шагаю прямо в рай; Несчастный, право, он бедняк, Хоть полон двор его собак, Служанка есть и есть батрак: А там что царь, что нищий - все едино.
Разбогатеет нищеброд, Богатый в бедности помрет, А я шагаю прямо в рай; Окончив школу, босяки Засушат чудные мозги, Чтоб набивать деньгой чулки: А там что царь, что нищий - все едино.
Хоть ветер стар, но до сих пор Играет он на склонах гор, А я шагаю прямо в рай; Мы с ветром старые друзья, Ведет нас общая стезя, Которой миновать нельзя: А там что царь, что нищий - все едино
Я хочу показать вам стих, который написан моим бывшим одноклассником. Сразу хочется предупредить, что этот мальчик не паинька, учился в школе плохо, хоть и юморной пацанчик. А еще, он сирота... и живет с бабушкой, поэтому он посвятил ей стихотворение, после прочтения которого, я прослезилась
Я о бабушке песню сложу. Тихо-тихо я ей пропою Как я ею одной дорожу, Как ее бесконечно люблю.
Я спою ей, как в детстве она Пред сном говорила: "Малыш, Все уснуло, смотри - тишина. Почему ты, дружочек, не спишь?"
Годы шли. Стал подростком малыш, Не считал, что обижен судьбой. Знал я: ты меня боготворишь И вниманием, и добротой.
Я твоей теплотою согрет, Знаю, ты очень любишь меня, Ты хранишь от печалей и бед, Я взрослею, а ты вся седа.
Я о бабушке песню спою Как ей долго и счастливо жить, Ну а мне рядом с нею мужать, Самым нужным, единственным быть.
Хименес Хуан Р. ...И я уйду. А птица будет петь как пела, и будет сад, и дерево в саду, и мой колодец белый. На склоне дня, прозрачен и спокоен, замрет закат, и вспомнят про меня колокола окрестных колоколен. С годами будет улица иной; кого любил я, тех уже не станет, и в сад мой за беленою стеной, тоскуя, только тень моя заглянет... И я уйду; один - без никого, без вечеров, без утренней капели и белого колодца моего... А птицы будут петь и петь, как пели.
Стихотворение прекрасное В третьей книге Карлоса Кастанеды "Путешествие в Икстлен" это стихотворение, кстати, оно называется "Окончательное путешествие", приведено немного в другом переводе: "...и я уйду, но птицы останутся, распевая... И мой сад останется, с его зелеными деревьями, с его голубыми колодцами... Много дней небеса будут синими и ясными, И колокола в отдалении будут звонить так же, как они звонят сегодня днем... Люди которые любили меня, уйдут... И город будет расцветать заново ежегодно... Но мой дух, одержимый ностальгией, будет вечно бродить в том же самом забытом углу моего цветущего сада...Мало уметь уйти, уйдя, сумей не вернуться...(с)
Сообщение отредактировал svetvasiljeva - Среда, 15.12.2010, 01:26
Кад Годдо Я был сияющим ветром, я был полетом стрелы... Я шел по следу оленя среди высоких деревьев... Помни, что, кроме СЕМИ, никто не вышел из дома ТОЙ, КТО ПРИНОСИТ ДОЖДЬ Ветви дуба хранят нас... орешник будет судьей... Кровь тростника на песке... - это великая тайна. Кто помнит о нас? ТОТ, КТО ПРИХОДИТ МОЛЧА... и ТА, КТО ПРИНОСИТ ДОЖДЬ... Только во ТЬМЕ - СВЕТ... Только в МОЛЧАНИИ - СЛОВО... Смотри, как сверкают крылья Ястреба в ясном небе. Я ЗНАЮ ИМЯ ЗВЕЗДЫ... Я СТАНУ СЛОВОМ ОТВЕТА... ТОЙ, КТО ПРИНОСИТ ДОЖДЬ... ____________ Этот текст из альбома "Дети Декабря" Бориса Гребенщикова...Гораздо позже часть этих строк мне попалась в книге Урсулы Ля Гвин (или Гуин) " Волшебник Средиземноморья" Но ни в коем случае не считаю это плагиатом...Гребенщиков - великий РЕТРАНСЛЯТОР... Его функция была познакомить с этим массовую аудиторию...И ему это удалось вполне _____________
Quote
Я БЫЛ ПОЛЕТОМ СТРЕЛЫ...
- я поместила сюда это стихотворение для одного замечательного СТРЕЛЬЦА , чтобы он на меня не обижался Мало уметь уйти, уйдя, сумей не вернуться...(с)
LOST-ABC.RU- Все
используемые аудиовизуальные материалы, размещенные на сайте, являются
собственностью их изготовителя (владельца прав) и охраняются законом. Эти
материалы предназначены только для ознакомления!
Let it be 
, но все же спрячу в спойлер 
